24/4/12

Pedofilia: el infierno para las niñas y los niños.



He dudado mucho antes de decidirme a poner un enlace a este artículo que veréis al final de la entrada. He dudado porque el tema es muy duro y la lectura de lo que esta escrito es más dura aún.

Quiero que quede una cosa clara: en esta vida podemos decidir de evolucionar o no. Si decidimos evolucionar elegimos la vía más difícil. Si decidimos evolucionar nos encontraremos con los monstruos que habitan este planeta, y los que nos habitan. Y les tendremos que hacer frente.

Podemos elegir no evolucionar y seguir viviendo en un mundo falso, hipócrita, superficial. Si usted elige no evolucionar pone en peligro su especie. Es así de claro.

El tema de la pedofilia es muy difícil de abordar por varias razones. Una de ellas es que es una temática del horror y da miedo enfrentarla. Es cierto que también socialmente es un tema que es como “demasiado oscuro” y se habla poco de ello, no se profundiza. No llega hasta la masa, que tendría que estar informada. Pero no llega hasta la masa no porque sea un tema oscuro o tabú, pero porque en el círculo de la pedofilia, si lo estudiamos a fondo, llegamos hasta profundidades abismales, es decir: es un problema social y político. Los círculos de pedofilia llegan hasta las cumbres de la elite implicando a jueces, policías, políticos y sectores  más altos aún. Es por esta razón del que se habla muy superficialmente de ello en los medios de comunicación. No dejan que se hable de ello.

Sin embargo seamos aún más claros: cuando hablamos de pedofilia no estamos hablando de un juego o de un vicio pasajero. Estamos hablando de raptos, de sufrimiento y tortura, violaciones, de asesinatos. Estamos hablando de las victimas que son niños y niñas desde que acaban de nacer hasta alrededor de los 16 años. Repito: sufrimiento, tortura, violaciones, asesinatos.

Este articulo que pongo en el enlace es muy, muy duro. Tengo 54 años y es lo que he leído de más duro en mi vida. La pedofilia muestra, en su gran desnudez, que este planeta esta dirigido por gente que pagan para ver morir a niños y niñas en gran sufrimiento. Muestra que este planeta esta dirigido por asesinos psicopáticos, que tienen poder y nombre. Muestra, sobre todo, como estas redes son la causa de raptos, violaciones y torturas de miles y miles de niños y niñas sin que nadie, absolutamente ningún político, haga nada para parar esto. Muestra corrupción, vicio, depravación.

¿Por que pongo el enlace a este articulo? ¿Qué puedo hacer, pregunto yo, con esta información? ¿Guardarla para mí? Mi conciencia, ya que tengo una, me dice que no. Mi conciencia me dice que esto tiene que salir al aire, tiene que saberse, tiene sobretodo que enfrentarse. Y que tiene que escucharse. Este articulo es también una puerta abierta a las voces de estas victimas, muertas o vivas o medio vivas, que tienen el derecho de ser escuchadas.

El articulo esta en inglés, contiene fotos, imágenes, diagramas. Es muy largo. Es un articulo denso, oscuro y tenebroso. No es fácil leerlo porque nos enfrenta a una realidad terrible, monstruosa. Pero es esta la realidad. De nada sirve volver la cabeza de lado. Lo podemos hacer, somos libres de hacerlo. También somos libres de dejar esta tierra en las manos de enfermos que acabarán destruyendo la humanidad. Lo están haciendo con los niños y niñas.

Hay que agradecer a los que han investigado este tema, valientes personas. Y al equipo Sott.net por su coraje de hablar de este tema en su pagina web.



http://www.sott.net/articles/show/244380-Beyond-the-Dutroux-Affair-The-reality-of-protected-child-abuse-and-snuff-networks-in-a-world-ruled-by-psychopaths

21/4/12

El Boer petrificado






¿Por qué lo mataste?
¿Acaso no sabes
el milagro de la vida,
la belleza del animal
este dios de la naturaleza?
No, no sabes nada, simplemente
porque no eres un humano
como nosotros.

De dónde vienes,
me pregunto.
No sois, ni tú ni tu raza
como nosotros.
No lo sois porque
simplemente
os falta la conciencia.

No sabes
por falta de humanidad
que has matado, y mataste
y seguirás matando
a la belleza, a la fuerza,
a la inocencia.
Que seguirás asesinando
como si la tierra fuese tuya,
capataz de mal augurio,
Boer petrificado, fantasma
de un pasado que sigue presente
de nuestra historia humana
como parada en el tiempo.


Con tu soberbia,
con tu orgullo,
con tu egoísmo,
eres una vergüenza,
símbolo de decadencia,
una vergüenza
sinvergüenza que eres.

Acaso no sabes
la belleza del marfil
que solo es bello
sobre su amo.
Acaso no sabes
que mataste como lo hicieron
los Boer en aquella época
y los viejos y asquerosos
aventureros sin moral
que despojaron la tierra,
que la sacrificaron,
que la violaron sin merced.
No, no sabes nada,
viejo payaso asqueroso
con tus millones y tu corona de papel
no sabes nada porque, simplemente,
no eres humano.

De donde venís,
tú y tu raza de microbios
con vuestras coronas de papel
y vuestros tronos de mierda.
Sois, desde inmemoriales tiempos,
presencia
de asquerosidades infinitas
profundas como es profundo
el infierno sobre la tierra.
Sois responsables
de todos los genocidios
de animales y de hombres
de injusticias y de robos,
de pillajes macabros
y vuestros actos
nos enseñan lo que sois,
sanguijuelas oscuras,
payasos tétricos,
cazadores de elefantes,
maltratadores de la vida
sobre esta tierra que no es vuestra.

Un día pagareis,
esta insolencia absoluta
vergüenza que cuadráis
a esta humanidad.

En el infierno iréis.

13/4/12

Un juego



Mi amigo Varín  (Conocimiento y Libre Albedrío) propone un  concurso muy especial, en el que nos anima a participar, divertirnos  y alomejor ¡ganar premios!

Se trata de  leerse un cuento breve y contestar a la pregunta que nos formula el autor de la idea, mandando nuestra respuesta a la dirección de correo electrónico que él mismo nos facilitará. Esta entrada tendrá inhabilitados los comentarios, para que nadie toque el tema y podamos reflexionar sin interferencias.
Aquí va el juego:



Hola,


Ahora sí es el concurso propiamente,
es decir, aunque los comentarios están deshabilitados ( por favor: quien publique en su blog que los deshabilite también ), para participar tendréis que enviar una respuesta a la pregunta final del texto, a la dirección de correo cuidadincyla@gmail.com
En ese correo cuyo asunto será concurso-adivinanza
debéis incluir además de la RESPUESTA,
Una DIRECCIÓN de correo físico, para recibir el premio.  [ sintiéndolo mucho, sólo puedo enviar a eso que llaman territorio español; si me toca la lotería ya incluiremos envíos al resto del globo ]

Así mismo, podéis añadir qué LIBRO o libros preferís ( el plural es por si coincidís, y se atenderá al orden de recepción de los mensajes para dirimir quien se lleva qué ) dentro de la lista que a continuación os detallo:

Los Nueve Peldaños   A. y D. Meurois-Givaudan

Serie Los Chamanes de México__Misticismo Indígena    Jacobo Grinberg-
Zylberbaum

Serie Los Chamanes de México__Psicología Autóctona Mexicana    Jacobo Grinberg-Zylberbaum

El Sonido del Universo    Guillermo Cazenave

Dersu Uzala    Vladimir Arseniev

Tao – Tê – Ching    Lao Tsé

Conversaciones con Dios III    Neale Donald Walsch

Conversaciones con Dios I    Neale Donald Walsch

Un Nuevo Mundo, Ahora     Eckhart Tolle

Las nuevas revelaciones  Una conversación con Dios    Neale Donald Walsch

Descubre Tu Destino con El Monje que Vendió Su Ferrari  Una fábula espiritual    Robin S. Sharma

La Vía del No Apego  La práctica de la Visión Profunda     Dhiravamsa

150 Cuentos Sufíes Extraídos de Al-Matnawi      Yalal Al-Din Rumi
Conversaciones con Dios II    Neale Donald Walsch

Donde las piedras son dioses  Viajes por las zonas prohibidas de la India     Norman Lewis

Relajación y Energía     Antonio Blay

El Corrupto Impecable  Fechorías de una víctima del hada gorrina     Javier Capitán

Palabras a mí mismo     Hugh Prather

Historia Universal de la Infamia    Jorge Luis Borges

El secreto de la flor de oro    C.G. Jung  y  R. Wilhelm

El Monje que vendió su ferrari  una fábula espiritual   Robin S. Sharma

Two Years Beside the Strait  Tangier Journal 1987-9    Paul Bowles

Jefes, cabecillas, abusones    Marvin Harris

Verso y prosa   Edición del autor       Blas de Otero

Psicomagia     Alejandro Jodorowsky

Arquitecturas de Adobe     Patrick Bardou  y  Varoujan Arzoumanian

La Conquista del Templo     Jacobo Grinberg Zylberbaum

El poder del espíritu  Conecta con tu sexto sentido     Rosemary Altea

La rueda de la vida    Elisabeth Kübler-Ross

Los perros del paraíso  Abel Posse

El museo desaparecido  La conspiración nazi para robar las obras maestras del arte mundial    Héctor Feliciano

Cartas de amor del Profeta   Adaptación de Paulo Coelho    Kahlil Gibran

Del Miño al Bidasoa   Notas de un vagabundaje     Camilo José Cela

La filosofía Perenne     Aldous Huxley

El viaje de Baldassare   Amin Maalouf



Y, ahora el cuento:


LA FAMILIA

“UNA FAMILIA VIVÍA EN UNA PENÍNSULA ALARGADA DE UN PAÍS NO EXCESIVAMENTE GRANDE.

LA FAMILIA LA CONSTITUÍAN LOS PADRES Y CINCO HIJOS Y, AUNQUE EL PADRE ERA QUIEN PROVEÍA DE ALIMENTO Y SOPORTE, ERA LA MADRE QUIEN EN REALIDAD DABA SENTIDO A LA FAMILIA.

LOS HIJOS ERAN TODOS DISTINTOS, PERO SE LLEVABAN MUY BIEN Y SE HABÍAN REPARTIDO LAS ÁREAS DE LA CASA DE FORMA EQUITATIVA Y COMPLEMENTARIA.

EL MÁS ALTO ERA EL MÁS CARIÑOSO Y, CURIOSAMENTE, EL MÁS PEQUEÑO ERA EL MÁS FUERTE Y EL QUE SABÍA TRASLADAR ESA FUERZA A LOS DEMÁS.

HABÍA UNO REGORDETE QUE ERA EL MÁS INTELIGENTE Y SABÍA HACER QUE LOS DEMÁS FUNCIONARAN AL UNÍSONO. POR ÚLTIMO HABÍA DOS QUE ERAN MUY PARECIDOS EN LO FÍSICO, PERO MIENTRAS UNO ERA EL QUE APORTABA EL EQUILIBRIO, EL OTRO ESTABA SIEMPRE EN LAS NUBES, VIVIENDO EN UN MUNDO DE FANTASÍA.

ELLOS FORMABAN UNA UNIDAD MUY FUERTE, TAN FUERTE QUE MUCHAS VECES IRRADIABAN UNA ENERGÍA ESPECIAL QUE LLEVABAN A OTROS HABITANTES DE ESE PAÍS E INCLUSO DE OTROS PAÍSES”.

ASÍ LA PREGUNTA:   ¿ QUIÉN ES ESA FAMILIA ?


Contamos con 5 días ( hasta el martes 17 ) para recibir vuestras respuestas a la dirección:
cuidadincyla@gmail.com
Y por favor, incluir el nombre o el “gravatar” con el que queréis ser referenciados en la entrada en que se publiquen las respuestas.

12/4/12

¿Nuestro futuro?

Ernest Descals

Extracto de mi diario de hoy:

…Malísimas perspectivas para España/Europa, tan malas que ayer tuve como una muy desagradable sensación que casi me hizo llorar de impotencia y rabia por todo lo que está pasando y pasará. ¿Acaso soy negativa? No creo. Las noticias que leo son terribles. Solo los libros me ayudan a alejarme, a ratos, de estos malos augurios que siento como pequeñas agujas sobre mí. Viviremos tiempos peores que cuando Franco, estoy convencida. Es posible que, y esto ha sido anunciado por el Presidente de la Comisión Europea, que si la gente, obreros de Europa, sigue pidiendo y luchando por sus más básicos derechos, regimenes militares se impongan  por toda Europa, esta Europa de las luces como muchos creen, ilusoriamente, que sigue en pié. Nada más falso que esta idea. La Historia se repite, generación a generación.

He aquí pues un articulo que he leído esta mañana sobre el tema. Después podéis seguir viviendo como si nada. O no.


6/4/12

Marta Brodeur (pequeño homenaje poético).


Para Lyne, con cariño





Marta



Marta Brodeur

El cielo.

Marta contempla el cielo, allá arriba, tan alto y espacioso, ¡tela de seda iluminada! Estudia las estrellas una a una, sobre todo las estelas. Una para un deseo, un deseo inmenso, blanco y tierno cual una nube de azúcar. Yo quiero ser feliz.


Ha pasado el tiempo, pero el cielo sigue igual y las estrellas también. Y cuando veo una estela pienso en ella, Marta.


Marta adolescente


Marta Brodeur.

Era guapa como todas las mujeres de aquella época, majestuosa, elegante, coqueta. Nuestras madres eran todas tan estilizadas, casi con aire de personajes de cine. Mirando las fotografías de aquel entonces es como si nos encontrásemos enfrente de artistas desconocidas, perdidas en una espiral misteriosa y silenciosa… Mirando a Marta veo una mujer con una energía azul, suave y fuerte a la vez, cual el mar en verano. Como todas las mujeres tuvo sus momentos de inspiración, de sueños por realizar, momentos nostálgicos donde todo parecía posible como parecía posible estirar los brazos y tocar las estrellas.

Marta la bella misteriosa

Marta con una hermana.



Juventud.

Muy pronto fue madre de sus hermanos y hermanas. El cielo, ¿seguía inundado de estrellas, me pregunto? La vida es como un retablo de pinturas sin terminar… Alegrías, penas, momentos extraños y frágiles donde todo parece escaparse de entre los dedos. Me gusta bailar, decía. Y bailaba, loca y libre y gacela salvaje y libre. Era una bailarina de ojos muy oscuros, profundamente intensos. Sus piernas volaban como si tuviesen, de repente, alas.





Marta, una mariposa.
He conocido aventureras, capitanas de barco, amazonas, luchadoras, y he conocido a Marta, Marta la mariposa herida. La conocí un sábado de septiembre en un hospital, sentada sobre una cama su mirada igual de bella que en las fotografías que su hija me ha prestado. Me sonrió, de esta sonrisa de mariposa herida y suave. Recuerdo de haberle apretado la mano. Su amabilidad y su simplicidad. No sabía entonces que un día yo sería su nuera. No sabía que estaba en frente de una mujer extraordinaria, muy valiente. La vida, que es un sendero luminoso, nos permite encontrarnos, a veces, con ángeles.


Marta en el Hospital Grâce-d'Arc.


¡Quiero bailar!

Le gustaba bailar con sus bonitas piernas, piernas que mi esposo ha heredado, piernas de gacela feliz, piernas bien formadas con unos pies de estatua griega, piernas que un día ya no bailarían más, ya no caminarían mas, no sentirían más, no volarían más. Ella bailaba y sus pies golpeaban el suelo al ritmo de una música alegre, casi tribal, sus pies saltaban nerviosos, sus músculos energéticos, su cuerpo como el de un animal feliz. Los chicos la admiraban sobre todo Maurice que un día seria su marido hasta el final de su vida.

Marta y Maurice.




Marta y Maurice con Claude


La vida, simplemente.

Se casó, tuvo hijos, tres, los educó de la mejor manera que pudo. A veces, por las tardes, bailaba el rock-en-roll con Maurice y los críos reían. Era un tiempo como parado, un tiempo fuera del tiempo, un tiempo de búsqueda, de momentos duros, de dificultades, de limpiar y planchar. Adoraba colgar las sabanas sobre la cuerda afuera, en el patio, mirarlas  volar en el aire con la brisa matinal. Quizás imaginaba velas sobre un océano blanco o alas de albatros acariciando las riberas.




Marta.

Conocí a Marta en un hospital, ajustada en una cama hasta el final de sus días, paralizada de los pies a la cabeza, sonriente, suave, tenaz, fuerte. Tuvo varios hombres en su vida, Jerry el amable y triste, Terry el japonés. Enamorados de ella, de su vitalidad a pesar de sus alas rotas. Ella controlaba  su prisión clara, tan clara como un cielo lleno de nubes blancas.

Marta y Terry.

Marta y Jerry.




Un suspiro.

Un día cayó en el suelo, mientras iba de compras, otro día haciendo la cama. Se quedó sobre el suelo como un animal herido hasta la llegada de Maurice. En tres años todo fue como dicho, su cuerpo  helado en un muro donde hasta los suspiros ni tienen sentido.



Marta, simplemente.

La conocí y la perdí, un pájaro ha volado sobre mi cabeza, rozándome el pelo.


Marta y Maurice.






François, Claude, Lyne, Maurice y Marta






5/4/12

Marthe Brodeur (Petit hommage poétique)



Pour Lyne, avec tendresse.





Marthe Brodeur

Marthe Brodeur

Le ciel.


Marthe regarde le ciel, là-haut, si haut et si grand. Et si spatial, toile de soie illuminée! Elle compte les étoiles, surtout les étoiles filantes. Une pour un souhait, un souhait grand et blanc et tendre comme un nuage de sucre. Je veux être heureuse.

Ça fait longtemps de ça, si longtemps mais le ciel est resté le même, les étoiles aussi. Et quand je vois une étoile filante je pense à Marthe.

Marthe adolescente.


Marthe Brodeur.

Elle était belle, comme toutes les femmes de cette époque-là, majestueuse même, élégante, coquette. Nos mères avaient toutes un style artistique, presque cinématographique. On dirait, à voir les photographies de ce temps, d'être devant des actrices inconnues perdues dans une spirale mystérieuse et silencieuse… A regarder Marthe je vois une femme  d’une énergie bleue, douce et forte à la fois, telle la mer en été. Comme toutes les femmes elle a eu des moments rêveurs, nostalgiques où tout semblait possible comme il semblait possible d’étendre les bras et de toucher les étoiles.


La belle Marthe.


Marthe avec une de ses soeurs.


Jeunesse.

Très tôt elle est devenue mère de ses frères et sœurs. Le ciel, était-il encore inondé d’étoiles, je me demande ? La vie est comme une suite de peintures à demi-finnies… Des joies, des peines, de moments étranges où tout semble fuir puis revenir. J’aime danser, qu’elle disait. Et elle dansait à la claquette, folle et libre et gazelle sauvage et libre. Elle était une danseuse aux yeux très noirs, profondément intenses. Ses jambes volaient comme si elles avaient, tout à coup, des ailes.



Marthe, un papillon.

J’ai connu des aventurières, des capitaines de bateau, des amazones, des lutteuses, puis j’ai connu Marthe, Marthe le papillon blessé. Je l’ai connue un samedi de septembre dans un hôpital, assise sur un lit le regard aussi beau et aussi intense que jadis sur les photographies que sa fille m’a passé. Elle m’a sourit, de ce sourire de papillon meurtri et doux. Je me souviens de lui avoir serré la main. Sa gentillesse et sa simplicité. Je ne savais pas qu’avec le temps elle deviendrait  ma belle-mère. Je ne savais pas que j’étais devant une femme extraordinaire, très courageuse. La vie, qui est un sentier lumineux, nous fait rencontrer des anges, parfois.




Marthe à l'Hôpital Grace-d'Arc.



Je veux danser !

Elle aimait danser de ses belles jambes, des jambes que mon époux a hérité, des jambes de gazelle joyeuse, des jambes bien formées aux beaux pieds de statue grecque, des jambes qu’un jour s'arrêteraient de danser, de marcher, de sentir, de voler. Elle dansait et de ses pieds Marthe frappait doucement et tenacement le plancher aux rythme d’une musique allègre, tenace et presque tribale, ses pieds sautillants et nerveux, ses muscles pleins d’énergie, son corps comme celui d’un animal heureux. Ses frères et sœurs claquaient des mains. Les garçons l’admiraient, surtout Maurice qui un jour serait son mari jusqu'à la fin de sa vie.


Marthe et Maurice





Marthe et Maurice, avec Claude


La vie, tout simplement.

Elle s’est marié, a eu des enfants, trois, les a élevés avec ce qu’elle était capable de donner. Parfois, les soirs, elle dansait le rock-en-roll avec Maurice et les enfants riaient. C’était un temps comme arrêté dans le temps, un temps hors du temps, un temps de quête, de moments durs, de difficultés, de lavage et repassage. Elle adorait étendre le linge sur la corde à linge, voir les draps voler au mouvement doux de la brise matinale. Peut-être qu’en regardant les draps elle imaginait des voiles sur un océan blanc, ou des ailes de albatros frôlant les rivages.





Marthe.

J’ai connu Marte dans un hôpital, encagée dans un lit jusqu’à la fin de sa vie, paralysée de la tête aux pieds, souriante, douce, tenace, forte. Il y a eu plusieurs hommes dans sa vie, Jerry le gentil et le triste, Terry, du Japon. Amoureux d’elle, de sa vitalité malgré ses ailes rompues. Elle ordonnait et dirigeait sa vie de sa prison claire, aussi blanche qu’un ciel nuageux.

Marthe et Terry.

Marthe et Jerry.


Un soupir.

Un jour elle est tombée en allant faire ses courses, un autre jour en faisant son lit. Est restée par terre jusqu’à l’arrivée de Maurice. En trois ans tout était comme dit, son corps comme gelé dans un mur où les soupirs n’ont même plus de sens.





Marthe, tout simplement.


Je l'ai connue puis je l'ai perdue, un oiseau est passé sur ma tête, frôlant mes cheveux.


Marthe et Maurice.



François, Claude, Lyne, Maurice et Marthe.